Они пишут

Они пишут: мир уже не такой, как прежде.
Они пишут: по масштабам злобы — это заразно.
А я провожу пальцами по облакам. Кажется, нежно.
А я выхожу на улицу и ветер праздную.

Они пишут: инфляция века, твои чувства банальны,
расскажи про войну, про террор, в них актуальность.
А у меня есть платье белое. Белое, бальное,
на подоле его вышиты мамой тюльпаны.

Все кругом говорят, говорят. Я, конечно, внемлю,
но дышу осторожно, но хочется мне по-божьему.
Можно я напишу: трава укрывает землю,
изумрудная, теплая, в ней мягко ногам. Можно?

Они пишут, смеются: наивная ты и глупая.
И пускай смеются, пускай разотрут ладонями
вековые морщины — новости, газеты, пули,
вековые ночи — черные, черные, голодные.

Так читай, читай: изумрудная трава поднимается,
изумрудная, милая — разлетается вокруг, несется
и горячим пахнет — то ли временем, то ли маем,
это новое солнце встает, новое солнце… / Алина Лён /