Подзарядка
Подзарядка
Доброго вторника.
Сейчас будет сеанс арт-терапии 
Вот вам несколько фотографий, несущих положительный заряд весеннего настроения и прекрасная музыка, мотивирующая на свершения.
Даю установку — сейчас ваши силы умножатся, настроение поднимется, сегодня у вас будет удачный, прекрасный день! 
(ну и у меня, конечно, тоже).
Аминь.
Я
Свобода начинается тогда, когда вы перестаете запихивать себя в рамки чьих-то представлений» © Аму Мом
Мне 37 лет. Я знала многих людей. С кем-то дружила, кого-то любила, кого-то не замечала, от кого-то уходила, кого-то отпускала… В течении этих лет я слышала о себе много всякого. Кто-то говорил — она ангел. Кто-то говорил — она сука. Каждый видел во мне что-то свое. И никто, пожалуй, не знал меня полностью. Может быть, потому что все мы многогранны. И показываем людям только ту свою грань, которую они заслуживают. А, может быть, потому что каждый смотрит на другого через призму кучи алмазов или кучи фекалий в собственном нутре. И очень очень мало людей, которые видят в тебе НАСТОЯЩЕГО. И, пожалуй, не так много на свете людей, в которых НАСТОЯЩЕЕ видишь ты.
Самая грубая и, вероятно, фатальная, ошибка в том, что когда мы слышим о себе мнение, мы начинаем этому мнению соответствовать. Не знаю уж что срабатывает внутри, но когда о нас говорят хорошо, мы становимся лучше. Если плохо — хуже.
Я думаю, что настоящая свобода не в том, чтобы бриться налысо или носить трусы на голове. Не в том, чтобы эпатировать или кому-то что-то доказывать. А в том, что бы оставаться самим собой. Таким, каким видишь сам себя. Каким сам себя знаешь. Не меняться. Что бы про тебя не говорили. Кем бы тебя не считали.
(с) Неванильное Небо
Вся наша жизнь — …
Недалеко от нашей дачи была дача одной женщины. Лилии Александровны.
Сколько я себя помню (а дача у нас 35 лет), она всегда возилась там одна. У нее было масса цветов и очень ухоженная дача. Она была худенькой, светлокожей, светловолосой, светлоглазой. Просто одуванчик. Всегда советы давала, дружила с моей мамой. Мы проходили мимо ее участка и громко здоровались. И она всегда кричала приветствие в ответ. Такая добрая, такая хорошая.
Два дня назад было 40 дней, как ее не стало……
Иногда я думаю, что мир — это такое большое игровое поле. На котором много много игральных фигурок. Они ходят, производят действия, зарабатывают статусы. А потом хозяин игры в определенный момент берет и высмыкивает фигурки из игры по своему усмотрению.
Многие люди считают себя маленькими богами. Вершат чужие судьбы. Назначают другим роли. Позволяют себе обижать близких, отказываются от шансов, отпускают родных из своих жизней в угоду своим амбициям, откладывают радостные события на потом, копят деньги, отодвигают друзей…… Живут так, будто им некого и нечего терять. Но потом приходит Хозяин и высмыкивает из игры либо их самих, либо тех, кто был рядом….. И тогда уже ничего ничего ничего нельзя изменить.
Дорогие, любите своих близких, пока ни вы, ни они не высмыкнуты. Да хрен с ней, той гордостью или этим ненасытным эго! Давайте любить друг друга, крепко держать друг друга за руки и делать друг друга счастливыми, пока мы все еще ЗДЕСЬ, на этом игровом поле.
(с) Неванильное Небо
Я помню
Я помню это волшебное чувство. Когда мы с родителями после долгой изнурительной дороги несколькими автобусами приезжали в деревню. Это такой волшебный и родной двор. Мы сидели на лавке и ждали, пока соседи отыщут бабушку Таню или дедушку Ваню. Они бежали навстречу, узнав, что мы приехали.
Мы заходи в ворота, где нас встречали коты, гуси, цыплята и собака Туток. За забором было поле и росли арбузы. Мы ходили за ними. С бабушкой. Выбирали и резали прямо там. Этот дом. Где для нас всегда была отведена одна и та же кровать. Где мы спали с мамой.
Занавески. Особый запах. Бабушкина улыбка. Игры с троюродным братом Виталькой, младшим меня на три года. Мы вечно придумывали какие-то шкодности. Лазали по крышам, мотались по деревне на велосипедах, распугивали гусей, оседлывали коров… Он знакомил меня с ватагой своих приятелей, гордо говоря — это моя сестра.
Гигантская черная смородина посреди леса. Лес. Дедушкин мотоцикл с люлькой, в которой он нас катал по всей деревне. С ветерком))) Бескрайние живые поля золотой пшеницы. Вечерние посиделки на крыльце дома. Речка. Заросшая камышами, в которых прятался мой папа во время войны. Его земля. Его родная земля.
Я больше никогда этого не увижу. Я больше никогда туда не приеду. Дедушки не стало много лет назад. Бабушка умерла в 2014.
Я помню, она старалась почаще к нам приезжать. Потому что ей казалось, что мы тут сидим на своем Донбассе голодные и без денег. Она привозила вкусноту и совала нам рубли. Мама отказывалась, а она начинала плакать и говорить — ну что вы меня обижаете. Мы провожали ее на автобус ранним утром и я всегда плакала.
Как мало осталось у меня моих родных…. Как жаль, что никуда нельзя вернуться. Как хорошо, что нам, людям, дана память, чтобы иметь возможность снова переживать счастливые моменты. Как было бы здорово, если бы мы не переставали ни на минуту быть людьми.
(c) Неванильное Небо